Le problème c’est que maintenant que j’ai commencé et que les vannes sont ouvertes, c’est pas quarante-cinq minutes que j’ai envie de parler, c’est pendant des heures et des heures. Je me force à n’avoir aucune retenue, à mettre les mots sur ce que j’ai envie de dire. Je pensais que je parlerais de mille choses, que les gens de mon quotidien en prendraient tous pour leur grande, avec mille infos variées sur le contenu de mes journées, pourtant dans ce que je dis, elle ne sait rien. Je tire sur un fil. J’attends de voir ce qui sort, comment et pourquoi.

J’écris plus mais tous les jours j’ai compté. Egréné les minutes, les heures avant le retour, je me voyais sur le bateau, seule, enfin, puis j’imaginais une suite sans être encore tout à fait certaine qu’elle ne viendrait pas. A présent je sais, mais je dois pourtant traverser encore les minutes et les heures pour que ça passe et que ce soit derrière. Après j’aurai oublié. En face de moi pour la troisième fois l’écran du cinéma du VOX auquel j’avais annoncé que j’irais. Je n’irai pas. Tant pis pour Eve. Comme d’habitude, la boule au ventre ne m’a laissé rien faire, hormis arpenter les bureaux de la police d’Exarheia pour une la carte d’identité pour assurer quand même le vol de 8h40. Apathique du salon au canapé faisant précisément la même chose que sur celui de Defacqz, avec les mêmes outils mais avec vue sur Strefi - mais plus que la vue, il y a la BO, tams-tams, heavy metal, engueulades ou embrassades, tout un brouhaha incessant du centre-ville, s’engouffrant dans toutes les fenêtres ouvertes de l’été.

Je sais, car cette attente aussi fiévreuse qu’inutile de fin de mois d’août m’est bien trop familière pour ne pas connaître son dénouement. Des derniers jours calmes et moites comme la ville vide a se repasser un film dont on attend une rediffusion dans un θερινός du quartier, mais qui ne viendra pas : il me laisse juste avec la boule d’angoisse au fond du ventre. Je regarde quand même, et j’ai envie de me pincer parce j’ai plus quinze ans. C’était y a dix ans, merde quoi. Plus que quelques heures et puis mes pieds résignés fouleront le sol blanc et froid de l’aéroport d’Athènes, j’écraserai une dernière clope en espérant dormir les trois heures tout du long. Je n’aurai pas hâte de rentrer, et pourtant, de l’autre côté tout reprendra son rythme tranquille, familier, peuplé, et je sais que ça me passera comme ça sera venu.

Dans quelques heures je serai avec ma grosse valise verte dans un ascenseur en train de monter et la boucle sera bouclée, je me reverrai un mois avant, la boule était dans la gorge cette fois. J’ai encore une fois eu tort de l’avoir là, chaque fois j’oublie et je m’en ébahis, bientôt vingt-six ans et j’ai encore besoin d’y revenir pour m’en rappeler, combien ça change, combien ça fait du bien, combien de moi-même je retrouve, cette partie-là που μιλάει έτσι γαμώ το κέρατό μου. Parce qu’à part une boule au ventre moisie de fin d’été classique, cette édition 2012 était tout ce qu’on attendait d’elle. On y a vu la mer s’écraser contre les rochers pendant qu’on sirotait une vodka-redbull de l’autre côté de la fenêtre du club, Linardo au lever du soleil avec les crabes deux par deux à côté de tes pieds et puis ce qu’on a eu dans notre assiette, on y a ri beaucoup et pleuré peu, même si passer autant de temps en espace confiné avec ma mère m’a fait promettre à moi-même d’aller voir un psy, comme cadeau pour les vingt-six, allez hop : y a un an pour le quart de siècle j’encrais des fleurs dans mon épaule gauche, cette année j’m’occupe du dedans. En attendant, avec un gin tonic et un joint dans le sang dans le bar Castro à Astypalea c’est au bic que j’ai encré ma main comme un post-it jusqu’à la rentrée. La trace est partie mais maintenant j’écris donc plus besoin de compter. Il faudra que je relise quand Generali aura remplacé Strefi. J’ai arrêté de compter les heures. J’y serai dans moins de vingt-quatre et ça ne m’a presque pas manqué.

Quand tu aimes il faut partir
Ca n’a pas forcément tout résolu au joyeux bordel de l’autre mais il a une autre vue depuis la mer Egée. Sur un balcon, les barreaux bleus.
http://www.bacdefrancais.net/belle.php  

Mythologie Grecque, ou comment je suis nommée après une noyée 

pas seulement la nuit quand je me fais un sang d’encre virtuel. En ce moment il fait jour. Autopromo semi-éhontée, si tu es là exprès ou par hasard. Et même toi, au fond.

Ici dans un beau webzine fait par des belles filles et avec de belles images. Rien que ça. De A à Z ça s’appelle Aphabeta, même que j’ai une chronique cinéma tous les trois mois dedans.

Ici aussi, pour toutes les vibrations du cinéma vu de France, et celles rapportées par une grecque en Belgique.

Et puis là, parce que je regarde aussi des films de merde.

(je reviendrai quand il fera nuit)

Deux semaines, au bas mot, fantastiques.

Maintenant je dors.

Amour et Cuvée des Trolls.

Σου έχει συμβεί ποτέ να ζείς μια απο αυτές τις στιγμές όπου νιώθεις πώς όλα είναι στην θέση τους ; Έτσι απλά. Xωρίς κανένα θόρυβο. Tο καταλαβαίνεις σιγά σιγά. Tο συζητάς ακόμα και με τους γύρω σου, με τις κολλητές σου στον καναπέ, με τον εαυτό σου κιόλας, πριν να το συνειδητοποιήσεις εσύ η ίδια. Λίγο λίγο όμως, με τις μέρες που περνούν η μία μετά την άλλη, όλα μαζεύονται και πέφτουν σιγά σιγά ακριβώς έτσι όπως θα έπρεπε και η αισιοδοξία και η αυτοπεποιήθηση σου γίνονται όλο και πιο αισθητές. Κόσμος μπαίνει, κόσμος βγάινει στο διαμερισματάκι σου, ποτήρια κρασί γκόμενοι και τα κορίτσια για σούσι όταν βγείς απ την δουλειά, και ίσα που βρίσκεις χρόνο για να μείνεις μόνη να χαζέψεις καμιά σειρά παρέα με τον εαυτό σου, ένα τσιγάρο και τον γάτο, αν το μαλακισμένο τελευταίο δεν έχει πάλι ξεφύγει στα στενά των Βρυξελλών. Αλλά επείδη ξέρεις τι και πώς, καποια στιγμή οι φίλοι καλούν το ασανσέρ, κάποιος γείτονας σου τηλεφωνεί γιατί βρήκε το γατί, η μουσική στο iPod για ατμόσφαιρα κλείνει επιτέλους, και ο μόνος ήχος που ακόυγεταί είναι το ψυγείο που τρίζει. Και τα δάχτυλα στα πλήκτρα. Και ένα τέτοιο βράδυ, απρίλης του δώδεκα λοιπόν, με το βλέμμα στο μπαλκόνι και τον αναπτήρα στο χέρι συνειδητοποιείς ότι όλα είναι στην θέση τους. Βέβαια πολλά πράγματα θα μπορούσαν να είναι καλύτερα, μακρινά όπως κοντινά. Αλλά προς το παρόν, από τις πρωινές ώρες πλέον που ξυπνάς μέχρι αυτές, εξίσου πρωινές όπως πάντα, που κοιμάσαι, από το νύχι μέχρι το βρακί και το μάτι γαρίδα, πολλλα πράγματα προς το παρόν για φέτος πέφτουν σε σωστές θέσεις.

Τράβα τζούρα, χαμογέλα, και φτύσε με κατάμουτρα μη με ματιάσουν.

Le premier numéro d’Alphabeta Magazine est en ligne ! Il est nouveau, il est beau, il est plein de jolis textes et de photos sublimes. Si vous traînez sur cette page et que vous avez envie de lire mes textes ciné (et les articles de mes formidables collaborateurs), c’est par ici que ça se passe. Vous pouvez aussi nous retrouver ici et là.

Amour et confettis.

Vous pouvez maintenant reprendre une activité normale.

Depuis deux jours que j’entends parler de ma ville qui brûle, les articles poignants sur les monuments historiques en flammes et les résistants de la seconde guerre mondiale gazés aux larcymogènes, les photos des manifestants par milliers et les pierres lancées contre les murs de la banque de Grèce, je ne peux m’empêcher d’être horrifiée par ce saccage, d’avoir le coeur brisé par les images et les informations que je reçois, et quand on m’en parle, je hoche la tête de façon résignée. Bien sûr, je condamne cette violence comme toutes, ne serait-ce que par principe et encore davantage parce que c’est chez moi que ça brûle, maudissant les casseurs, ceux qui le font poussés par leurs idéaux anarchistes comme ceux qui, infiltrés, travaillent tranquillement au service de la police, comme des photos qui apparaissent dernièrement sur des réseaux sociaux semblent l’affirmer. Bien sûr que ce n’est pas une solution, bien sûr que le patrimoine historique est précieux, que les vies humaines aussi, et que je casse mes ongles plus souvent que des gueules, c’est une évidence que je contesterai pas.

Mais quelque part, cette fois-ci, je comprends cette violence. Je n’ai jamais les poings  qui démangent, je ne jette pas de pavés  et je n’ai combattu contre personne. Mais depuis deux jours quand je parle de ça, ma gorge se serre et j’ai envie de taper sur les tables, je vois danser les chiffres des salaires minimum étouffés, des soins de santé inexistants, des fonds de caisse qu’on peut toucher avec la paume de nos mains sur les factures gonflées et qu’on gonfle encore, et je m’entends gueuler que ce n’est pas possible, on ne peut plus serrer une ceinture qui n’a plus de trous ; après des mois où on parle Grèce et crise, chômage, suicides et sans-abris, héroïne sur les trottoirs et gel des retraites, qu’on s’indigne de Wall Street au carré de Moscou à scander des protestations à base de 99% et que je vois passer des articles du Monde aux quotidiens gratuits à lire sur les spéculations banquières et les culs-de-sac du capitalisme, après tout ça, comment ne pas me dire que putain, de tous ces cris de colère, j’entends l’écho d’ici. 

Je ne suis pas du genre à manier la barre à mine, mais à leur place je ne verrais plus rien d’autre à faire non plus. A leur place aussi, je ne verrais pas d’autre solution, à part sortir dans les rues et hurler comme une malade, à gonfler mes poumons à les faire écater, jusqu’à ce que j’aie les joues violettes et les yeux gonflés. De toutes façons j’ai la nette impression qu’on ne m’entendrait pas. Alors je hurlerais de plus belle, pour leur faire les pieds, jusqu’à ce que mes cris résonnent jusqu’à l’assemblée, ses evzones et ses cinémas qui brûlent. Etonnant ? Face aux décisions qui étaient prises au Parlement à Athènes ce soir-là, aucun grec n’était trop fainéant pour rester chez lui : encore un stéréotype qui s’effondre avec les marbres calcinés de la place Κοραή, n’est-ce pas. Quand on n’a plus de jetons, même si on a triché, on se retire. Je ne suis une non-violente mais je regarde les pavés par terre, les traces rouges sur les murs, les bancs qui brûlent, et je comprends, quelque part, ce que je vois, je comprends les murs noircis par la fumée et les passants ébahis devant.

“Athènes brûle, c’est à prendre au sens propre comme au figuré. Alors nous la cassons”. Ca ne nous rendra pas plus riches, ça ne nous rendra pas plus grands. Ca ne nous rendra pas plus heureux non plus. Mais à ce stade-ci, quand la misère politique et économique te conscientise au point de te glacer le sang, c’est comme les températures négatives. C’est tellement froid que ça brûle.

Αθήνα, ανάσαινε…

Paris, mardi après-midi, aux alentours de seize heures, sur la rue de Rivoli près du Marais. Je suis en avance sur mon rendez-vous, et flânant en quête d’une raison de combler le temps, je suis rentrée dans un magasin pour une bouteille de vin rouge et un chocolat pour la route, sans savoir où aller après, en attendant dix-sept heures à République. Pendant que j’attends ma monnaie, le caissier d’à côté a l’air bien embêté face à ce que lui demande son interlocutrice. Je me tourne vers la voix chevrotante : une toute petite dame, son bonnet, son caddie, ses yeux flous derrière ses grosses lunettes. Un cabas en guise de canne, et deux sacs pleins sur le comptoir. Je l’observe un court moment. Puis je vois les sacs en plastique pleins à craquer, et je comprends où est le problème.

Elle ne peut pas se faire accompagner par le Monsieur du magasin jusque chez elle avec les sacs, la toute petite madame avec le cabas. Pour les livraisons à domicile il faut appeler à l’avance tu vois, pas après coup, parce qu’après si l’employé quitte le magasin c’est pas couvert par l’assurance. Bref on s’en fout, j’ai rien à faire, moi, ses sacs je les lui porte si elle veut. Le Monsieur du magasin sourit, médusé de cette solution tombée du ciel. La petite madame est d’accord. Je garde mon chocolat pour plus tard, ma bouteille de vin dans mon sac, les deux sacs plastiques sous le bras, on est parties. Enfin, parties, c’est un grand mot, vu la cadence. Du coup, comme on avance à tout petits pas, on papote un peu. On essaye de ne pas glisser sur le pavé mouillé de la rue de Rivoli, tout en évitant les passants pressés, jusqu’à son appartement au premier étage d’un immeuble cossu au début de la rue du Pont Louis-Philippe, sur le bord des quais de Seine. Cahin-caha, sous le crachin. Je me demande ce qui m’a pris de l’accompagner comme ça, cette petite vieille dame à la voix qui chevrote. Sûrement parce qu’elle me rappelle ma grand-mère, Stella. Il y a un mois à Athènes, c’est elle et son pied emplâtré que j’aidais à sortir du lit. Peut-être parce que comme avec elle, ça parle femme de ménage, chiffons, mari défunt et vieux chanteurs. Définitivement parce que leurs appartements sont aussi remplis l’un que l’autre d’un million de petits détails accroupis entre les rayons des étagères aux tiroirs des commodes et sur les murs derrière des cadres vernis. Des statuettes aux photos de mariage, du lustre poli au Coca-cola dans le frigo qui se boit dans des petits verres en plastique. On a parlé beaucoup - surtout elle. On a parlé fort - surtout moi. On a ri, quand même. Je lui ai dit qu’aujourd’hui j’étais en avance, de toutes façons. Quand elle m’a répondu “Ca doit être le bon Dieu qui vous envoie alors, c’est sûr”, là aussi j’ai pensé à ma grand-mère un peu. L’orthodoxie en plus.

D’en avance, d’un seul coup, j’étais en retard. J’ai dû finir mon coca à toute vitesse, reprendre mon sac et ma bouteille de rouge. Je regrettais presque de devoir repartir, la laisser seule dans son grand appartement où personne ne vient presque plus, sauf la femme de ménage. Je lui ai dit merci pour tout et de faire attention aux marches d’escalier raides. Elle voulait prendre mon numéro, m’inviter au restaurant, m’a demandé encore une fois si j’habitais Paris alors que je lui avais déjà dit que j’étais de passage. C’était gentil, j’ai souri et j’ai pris son numéro quand même, dans mon calepin rouge, avant de repartir.

Avec tout ça je lui dis en me tournant vers elle, je ne vous ai même pas demandé votre prénom.

Elle m’a répondu : “Je m’appelle Marcelle, mais ce n’est pas très joli. Vous pouvez m’appeler Stella.”

J’ai eu vingt deux ans vers le vingt et un de cette rue. Et quelques années supplémentaires, entre le Belga et les bureaux du commissariat, contre une lourde porte en bois contre laquelle on venait soupirer nos lendemains d’avant-veille, enlacés et furieux. On ne le sait pas, lorsqu’on est en train de le vivre, que certains moments resteront empreints dans nos souvenirs futurs d’une affection et une nostalgie particulières, pareils à ceux d’une époque dorée douce-amère propre à une jeunesse d’insouciance. Le temps de le réaliser on est déjà loin derrière. En grattant à la surface de ces images, presque la sensation d’avoir vieilli.

C’était à l’époque où on dévalait les pentes, de la montée à la descente, dans les ruelles derrière Flagey, une grotte qui traînait déjà des années de déglingue festives, de basses lourdes et de rires entrechoqués bien avant mes chaussettes trouées sur son vieux parquet. J’ai laissé traîner mes pieds nus sur la moquette vert foncé, j’ai laissé mes cigarettes sur sa table de chevet, j’ai tout laissé là-bas, beaucoup plus que je n’aurais pensé, je pensais en arrivant que je n’étais pas là pour rester, que c’était une parenthèse avant la vie normale, mais la vie anormale est devenue la norme, malgré moi, je n’ai rien vu venir, puis je me suis fait happer avec la faiblesse des jeunes filles dont le ventre se tord de façon si familière ; d’abord vacillante entre deux départs puis tranquillement installée dans nos soirées avec deux ou douze films, quatre ou huit verres, des longues feuilles et des bouts de carton, et des emballages vides entre nos pieds. Mes cheveux longs trempés autour d’un peignoir de bain gris trop grand pour moi parce qu’il était pour lui, je me suis battue contre la poignée de porte cassée de la salle de bains, son trou béant et sa satanée pince faisant office de remplaçante qui vacille. En bas des escaliers des centaines de fois, on entend les voix du poker, de la soirée crêpes, du repas du dimanche entre colocataires ou à douze et autant de shots de tequila, tous autour d’une longue table blanche mille fois souillée, mille fois salie, du sel au beurre à la sauce bolo jusqu’aux faux cendriers et aux tout petits emballages plastique faussement innocents, mille fois nettoyée, mille fois salie encore, cassée un samedi soir où on était déjà en retard mais toujours en une pièce aujourd’hui dans un appartement au deux arrière. Les instructions d’un meuble Ikea sur le frigo métallique années 50 sont en fait parsemées de l’écriture d’Alice sur un bic vert débordant de mots d’amour, elles côtoient les cartes postales, les posters - sauf celui volé par des malotrus un soir de débauche collective, guirlandes, lumières, bouts de verre et mégots oubliés.

C’était l’époque où rien n’était à sa place, les piles des télécommandes disparaissaient au même rythme que les gorgées dans nos verres dans un train de vie aussi erratique que ses heures de sommeil, les pupilles dilatées nuit et jour dans l’ombre d’une grotte dont la baie vitrée ne laissait filtrer presque rien, sauf la nuit, pour le dernier verre ou pour des sacs sur le trottoir, le goût salé des ces sales petits pavés bruxellois la nuit vers le Germoir. Tout était près, tout le monde était à côté, la porte était ouverte, mais moi j’avais des clés. Je venais parfois en train à six heures quarante-cinq me glisser en silence dans le lit contre un corps endormi, la joue encore tachée de confettis d’une nuit parisienne, je n’avais qu’à pousser la porte au premier à droite. Je venais en courant, en larmes pour partir ou pour y revenir, en titubant depuis le Bar du Marché, ou résignée par temps maussade. Les lattes étaient fragiles mais on dansait quand même dessus, à deux enlacés sur une guitare le soir du premier de l’an ou à douze sur l’électro grinçante qui fait trembler les volets des voisins chaque soir où la nuit n’était pas encore finie et qu’on en voulait encore. Chaque jour était à refaire. Chaque jour alors était refait, nous vivions d’autres scénarios catastrophe du mélodrame à la symbiose, chaque jour d’autres raisons d’en vouloir plus, ou moins, ou pas du tout. Tout a suivi quand même, parce que tout suit toujours, avec la désinvolture du temps qui passe et qui n’a strictement rien à foutre des rires et des peines que ton petit corps peut endurer, puis après on a tout mis dans des cartons et j’ai pris en photo les pièces vides avec mon téléphone portable.

Maintenant quand je repasse dans cette rue, c’est rarement. Mais à chaque fois, le numéro 21 et sa grande porte en bois ne ratent jamais le coin de mon oeil, et je revois tout. Peu importent les noms sur la sonnette. Moi j’y habitais même pas, mais j’y ai vécu un peu (aimé beaucoup).

Il y a un an, je parlais de ça : http://bit.ly/dVdwJt

Mes jambes sont moites, mes mains fiévreuses cherchent le briquet. Je ne sais pas par où commencer. Un an après, on le savait ; tout est pire, évidemment. 

Le pays sent toujours aussi mauvais, il semble plongé dans un mutisme résigné et maussade. Les centres commerciaux sont vides, et dans les ruelles étroites du centre ville comme dans ses grandes avenues, une boutique sur deux a ses vitrines couvertes par du papier journal usé. Les autres, ceux qui restent, sont en période de soldes permante, démarquages et réductions sur toutes les devantures. Sur celle d’un bureau de jeux de hasard, un slogan annonce fièrement : ” ΛΕΦΤΑ ΥΠΑΡΧΟΥΝ (De l’argent, y en a) ! ” . Je me demande bien où. Plus de cadeaux, plus de bonus, plus d’embauches. Plus de factures, de nouvelles taxes, de restrictions, de grèves. Le prix du café a fondu, sur place où à emporter, à partir de 70 centimes, il est partout. Sur la chaîne Alter, plus d’émissions, plus de présentateurs : las d’être impayés, les employés de la chaîne en grève diffusent en boucle leurs revendications et leurs accusations. Il paraît que maintenant à Athènes, il faut faire gaffe : à son portefeuille dans le bus, à sa carte à la banque, à ses clefs et à sa serrure : cambriolages, agressions font légion, j’ai passé deux semaines avec une pochette et dedans le strict minimum. Plus bas dans ma rue, l’Ecole polytechnique. Symbole historique de la victoire de la jeunesse universitaire sur la dictature des colonels en 1973, aujourd’hui repaire majeur de dealers de came, toujous aussi désagréable de passer sur ce morceau de trottoir ou de jour comme de nuit des squelettes soliloquants se piquent en toute (aucune) discrétion. Deux rues plus haut, flanqués aux quatre coins du ministère de la culture, des jeunes homme en uniforme militaire. Deux zones mutuellement exclusives manifestement, qui vivent dans une coexistence pacifique aberrante. CRS et cafés branchés se côtoient ainsi dans le centre-ville, les premiers pullulant autant que les autres : comme dit le dicton grec, “la pauvreté a besoin de divertissement” (traduction difficile de η φτώχια θέλει καλοπέραση”) ; De jour comme de nuit, les bars étouffent de monde qui boit (pour oublier ?) qui vit avec excès, comme les grecs savent, amassés autour de tables étroites le long des ruelles sombres, de Psirri à Kolonaki. Le rakomelo colle au bout des doigts, le chanteur ringard à la radio s’époumone de plus belle, douze mecs passent avec des DVD piratés, des fleurs en plastique, des chapeaux qui clignotent, des beignets au sésame, le taxi sur le retour écoute une émission de foot à s’étrangler d’ennui et dévale les ruelles comme un cinglé. Je ne me sens plus dans le coup, j’ai oublié le nom des rues, dans quel bar branché il faut sortir, combien coûte un cocktail. Ma langue fourche et mon cerveau bloque pour aligner les mots - je dis que je vis à l’étranger, et on me répond que j’ai bien de la chance. Je suis frustrée de perdre mon vocabulaire, jurer en grec c’est ce que je préfère. Athènes a changé, elle a pris des rides, elle suinte le désespoir et l’envie d’oublier. Mais Athènes reste belle même quand elle est laide, dans ses trottoirs cassés quand ils existent encore, dans ses bougainvilliers qui pendent hors des grillages, dans ses chiens errants qui dorment sur le seuil des boutiques, dans ses pentes infernales mais du haut desquelles on voit tout le ciment triste et les éternels stores banne verts foncé qui s’alignent à perte de vue. 

J’ai plein de choses à dire que je n’arrive pas à aligner. Pour une fois c’est en grec que j’aurais dû écrire. Γαμώτο.

Stan m’a confié qu’il était dubitatif, mais je savais que ça allait être ce genre de soirée. Je l’ai su quand l’invitation virtuelle est tombée dans mes notifications facebook un bon mois avant le début des festivités, une photo de Laure Manaudou illustrant l’événement, fièrement intitulé “Cérémonie d’ouverture”. 

S’étalant sur une période approximativement estimée par mes soins de mi-septembre à début décembre, la saison des crémaillères battait son plein aux quatre coins de Bruxelles, offrant officiellement une raison supplémentaire pour faire la fête dans des week-ends peuplés d’inaugurations, soirées DJ et autres afters parfaites dans l’art de la déglingue. Officieusement, cela dit, nous savons très bien qu’il n’y a pas besoin de raison officielle pour faire la fête.

Sauf que celle-ci offrait des avantages sérieux la démarquant de n’importe quelle pendaison bêta. Primo, elle impliquait un dresscode très précis, chacun des convives étant prié de se présenter vêtu d’un déguisement comportant l’unique condition de débuter par la lettre L. (C’est maintenant, lecteur attentif, que se dévoile le rapprt avec la nageuse française en tête d’affiche). Secundo, pendre la crémaillère c’est bien, la pendre dans une maison unifamiliale à trois étages transformée en résidence colocatoire à vaste capacité d’accueil, c’est encore mieux. Une bouteille de vin blanc dans mon sac et mon costume de laborantine sur le dos, j’ai sonné au numéro vingt six d’une rue que tu connais sûrement entre Saint-Gilles et Flagey aux alentours de vingt-deux heures. J’ai été accueillie par un lapin et un louveteau d’humeur plutôt joviale et j’ai monté les marches menant à la soirée en me laissant guider, comme de rigueur, par le bruit étouffé de la bande sonore progressivement audible.

Je savais que ça allait être le genre de soirée où au début, tu arrives, et en balayant la pièce du regard, a priori tu ne connais personne à part ton pote Stan habillé en lumberjack qui t’a invitée et deux visages et demi vaguement familiers. Le genre de soirée où pendant la première demi-heure de flottement suivant ton arrivée tu fais semblant d’être occupée avec ton téléphone portable tout en t’approchant de la table avec le bol de chips sans trop faire crevarde. Mais c’est le genre de soirée où très vite ton gobelet se vide au fur et à mesure que ta langue se délie. Les visages deviennent progressivement familiers pour deux raisons principales. Soit parce que c’est la douzième fois que tu tombes sur cette meuf aux oreilles de lapin à force de s’emprunter mutuellement du feu, une cigarette ou la bouteille de jus d’ananas ; mais surtout, vu que c’est une soirée bruxelloise, parce que c’est la cousine de la soeur d’un des colocataires ou d”un ami quelconque et que vous avez traîné vos baskets dans le même lycée, amphi, DJ set ou file d’attente. Je suis montée visiter les chambres à l’étage et je suis tombée sur Antoine, on était dans la même classe quand il s’est cassé la jambe lors de notre voyage scolaire, maintenant il est avocat et on compté, ça faisait pile dix ans depuis les après-midi où on traînait à Georges Henri après les cours. J’avais des cigarettes, il avait des longues feuilles, on a bu un whisky coca en pleurant de rire sur le bon vieux temps. Je me suis levée pour me resservir dans la cuisine, je suis tombée sur Anouk, la dernière fois qu’on a discuté ensemble c’était devant le final de Lost et sur un vieux commentaire facebook, on a passé la soirée à cacher la vodka dans le four pour pas qu’on nous la vole même si elle était pas à nous. Et puis d’un seul coup il est minuit vingt-huit, la stéréo hurle des chansons que tu connais toutes par coeur et tu dois walk like an egyptian pour traverser la pièce d’un bout à l’autre sans te coller aux gens qui commencent à prendre de plus en plus de place. Le bouche à oreille efficace a inversé la tendance, et la majorité de persones s’agitant à présent dans le salon ont un discours en forme d’ “Ah bon il fallait être déguisé ? Ah bon il y avait un événement facebook ? je suis venu avec Machine qui connaît Bidule, et toi tu fais quoi dans la vie ?”. Mais ce n’est plus qu’un détail, le blouson en cuir des loubardes et le chapeau pointu d’un lutin sont désormais à peine reconnaissables dans la nuée de gens, les vapeurs d’alcool et la fumée de tabac mélangée à l’odeur des joints qui tournent. Je me suis demandée l’espace d’un instant pourquoi le mec déguisé en Michel Polnareff dans les escaliers tenait un sabre laser avant de réaliser que sa perruque avait en fait une vocation ratée de Luke Skywalker. La princesse Leia m’a fait un coucou de la main. Et Matteo, autre visage familier inattendu croisé entre deux verres de manzana, était celui vêtu de la meilleure excuse : “Je suis déguisé en loup-garou, mais ce soir c’est pas la pleine lune.”

Jusqu’à quatre heures quarante deux, heure à laquelle, après avoir conféré auprès de moi-même, j’ai décidé de mettre les voiles, j’ai eu l’occasion, dans le désordre, d’apprendre des rudiments de letton avec un invité non-francophone qui était malgré lui déguisé selon le thème de la soirée grâce à sa nationalité ; de tester les effets (concluants) du gobelet vodka-tonic-vodka-jus d’ananas à cause d’Haroun, que je ne pensais pas voir là non plus et qui a décidé que mon verre n’était pas assez plein ; d’ordonner à Martin qui fêtait ses vingt cinq ans et qui a débarqué avec un déguisement de lapin intégral, de remettre son costume immédiatement, mais sans succès : Martin avait bien trop chaud pour tenir toute la soirée dans une tenue en peluche. J’ai essayé de faire deviner le domaine de mes études à un jeune homme en pull rayé en lui promettant mon prénom en échange : il est venu m’interrompre alors que je jetais mon dévolu sur une proie et je n’ai pas eu le coeur de lui dire d’aller se faire voir chez les grecs ; mais Haroun passant par là lui a donné mon prénom, et il s’est entêté à m’appeler Eléonore, ce con. Un autre m’a demandé de lui traduire divers mots dans le dialecte hellénique parce que c’est si original, mais la palme de l’humour revient à ce brun qui aurait pu être beau s’il n’était pas si saoul, et qui a eu l’honnêteté brutale des gens ivres en m’annonçant qu’il avait envie de m’enculer. J’ai préféré battre en retraite et retrouver mon gobelet perdu, fumer mes clopes rationnées et retrouver ma meilleure amie disparue quelque part entre “Born This Way” et “SexyBack” pour aller aux toilettes en binôme, en bonnes femelles qui se respectent.

J’ai eu raison sur toute la ligne, et pourtant j’en ai pas vu passer. J’ai découvert encore plusieurs personnes qui avaient entre deux et douze ans de moins lors de notre dernière rencontre, dansé sur Gala sans brûler personne avec le bout de ma clope tenue en l’air, détrompé les quatre inconnus qui m’ont demandé si j’avais un rapport effectif avec le monde de la science - dont un chimiste qui s’est avéré assez déçu, perdu puis retrouvé mon paquet entre deux canettes de bière vides réincarnées comme il se doit en cendrier, alimenté la poubelle jaune d’emballages de chips histoire d’honorer le quota invité civilisé, souri à des étrangers dans un flou gaussien, et je me suis glissée entre les deux policiers venus nous sommer de baisser le volume sonore pour monter faire un bisou sur la joue de Stan et disparaître dans la nuit.

J’ai parcouru les douze mètres et demi qui me séparaient de mon domicile dans le sens inverse profitant de l’avantage des petites villes où tout est près, constaté que le paki de la rue du Bailli ne ferme manifestement pas avant cinq heures du matin, déposé mes lunettes de protection en verre sur la table du salon, et j’ai rejoint mon lit.

Le lendemain je n’avais même pas la gueule de bois. 

C’est grâce à une recette secrète que je concocte dans mon labo.

Même pas souffert du jet-lag mais mes journées sont parties devant moi et je suis restée sur le quai. Le reste a vite fait de me rattrapper, mais l’impact s’est amorti outre-Atlantique. Le spleen s’émiette beaucoup plus facilement quand tu le laisses entre deux tiroirs à linge et que pars en voir de toutes les couleurs sur les toits de Brooklyn. Je n’aurais jamais parié sur trois comme chiffre magique. 

De retour au bruit horripilant du radiateur qui dégouline. J’ai purgé, pourtant.